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Elle était le paysage de la mélancolie, le soupir des nymphes endormies.

Monsieur posa sa plume, et de ses mains encore tâchées d'encre, il caressa le sein blanc de son amante.

Il repensait secrètement aux désirs de son enfance.

Assurez-moi mon cher, que depuis ce jour là, il n'a pas arrêté de s'éprendre d'elle.